Giovanna Lasalvia

Ho visto code ai supermercati. Era tardi, era buio. E il cenone di Natale lontano.

Un uomo gridava lì davanti: “42, 43, 44”. Ma non era un gioco di numeri.

Ho sentito trombette da stadio, canzoni e pentole agitate. Ma no, non giocava la Roma.

Ho sentito cantare l’inno di Mameli e non c’erano i mondiali.

Ho annusato la primavera e il ragù della vicina di casa.

Ho spiato da dietro una tenda: ho scoperto che tutti litigano. E che tutti fanno pace.

Ho visto una bimba felice fare bolle di sapone su un balcone.

Ho visto buffi arcobaleni e ho letto “Andrà tutto bene”.

E poi ho visto sempre meno macchine e sempre meno persone.

Non ho sentito più il rumore del traffico, le voci dei passanti, i clacson. Né  il treno passare.

Alla fine non ho visto più nessuno, per le strade non c’era più nessuno.

E ho iniziato a sentire solo sirene di ambulanze.  Poi le ho viste correre veloci.

E ho visto facce pallide dietro ai vetri del palazzo di fronte.

Ho visto visi smarriti, increduli, sospesi.

Ho avvertito l’angoscia  e l’ansia, la noia e lo sconforto.

E ho iniziato anche io ad  avere paura.

Ho pensato a mia madre e a mio padre, agli affetti più cari.

Quando li rivedrò? Avrò detto abbastanza volte ti voglio bene?

Avrò dato i giusti abbracci? Sarò stata generosa di carezze?

Ho pensato ai miei amici, alla pizza, alle risate.

Ho pensato alla leggerezza e alle passeggiate. Al mio motorino.

Ho pensato che avevo voglia di truccarmi e di uscire. 

Ho capito che se ti fermi pensi. E che se pensi troppo, dopo stai male.

Ho pensato soprattutto al tempo:

al tempo che passava, al tempo che mancava,

al tempo che avrei voluto e a quello che non sarebbe tornato più.

Ho pensato che tanto avrei fatto e che tanto avevo da fare.

E ho capito che non dovevo piangere,

che non devo piangere: perché guardo, annuso, desidero, sogno.

Non piango e non mi lamento. No, proprio non posso.

Penso a chi non ha più tempo.

E io, io ho ancora da fare.

(apr 2020)

(© 9Colonne - citare la fonte)